Говорят, что у психов к весне случаются обострения их состояний. Значит еще раз можно уверится в том, что я не совсем душевно здоров.
Трудно чувствовать себя хорошо,если в твоей голове одновременно орут десятки голосов. Каждый дает свою объективную оценку ситуации в которой я отказался и каждый из них говорит, просто кричит, что нужно поступать именно так, как он того желает. Но самое обидное, что каждый из них - Я.
Я всегда говорил, что я многогранная личность, но кто бы знал, что каждая из этих граней - отдельно мыслящая личность. Раньше я думал, что это черты моего характера, но не может же быть в нормальном человеке столько черт.
Мне иногда кажется, что они созданы для того, чтоб защищать мою душу от боли, от ошибок прошлого. Словно после каждой тяжелой ситуации, в моем уме появлялся новый образ, еще один вариант поведения. Но для обычного жизненного опыта, у него "слишком громкий голос".
А теперь под тяжестью обстоятельств, они начали давать советы, постоянно. Манера моего поведения теперь меняется в зависимости от того, кто сейчас "за штурвалом".
В одну секунду я радуюсь и веселюсь - *ЩЕЛК* , хочу послать все к чертям и уйти куда глаза глядят - *ЩЕЛК* , мне хочется оставить все как есть, "плыть по течению", ждать что же будет дальше, надеясь что все встанет на свои места - *ЩЕЛК* , мне смешно, что я вообще переживаю об этом, что нужно радоваться жизни - *ЩЕЛК* , я вспоминаю, что это и есть моя жизнь и без нее это и жизнью назвать трудно - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ...
Когда я пытаюсь спасти от них во сне, они приходят туда, наполняют его яркими образами, невыносимыми эмоциями:
болью, силы которой не возможно передать, ведь не придумали еще эти слова и никогда не придумают, и страданием, в котором можно тонуть бесконечно,
счастьем от которого замирает сердце и наворачиваются на глаза слезы, и любовью, границ у которой нет, сколько бы ты не всматривался в даль
И все это закручено в адский миксер, раздроблено и перемешено в одному моему разуму понятном порядке и подается мне в непрерывном порядке, в концентрированных дозах.
Седативные заставляют голоса умолкнуть лишь на час - полтора, а потом они возвращаются и накрывают меня волной, будто злясь, что я так на долго от них оградился.
Алкоголь не помогает, наоборот, заостряет и потенциирует их.
И поделится не с кем, ведь не поймут, улыбнутся и скажут - псих. Но так, не в обиду, в шутку, не подразумевая под этим именно это состояние.
А я не знаю, не знаю, что делать. Я слышу их, они уже идут, уже злятся и прощают, настаивают и подбадривают, ему все равно, а он все принимает слишком остро...
И все они - это и есть Я.
Трудно чувствовать себя хорошо,если в твоей голове одновременно орут десятки голосов. Каждый дает свою объективную оценку ситуации в которой я отказался и каждый из них говорит, просто кричит, что нужно поступать именно так, как он того желает. Но самое обидное, что каждый из них - Я.
Я всегда говорил, что я многогранная личность, но кто бы знал, что каждая из этих граней - отдельно мыслящая личность. Раньше я думал, что это черты моего характера, но не может же быть в нормальном человеке столько черт.
Мне иногда кажется, что они созданы для того, чтоб защищать мою душу от боли, от ошибок прошлого. Словно после каждой тяжелой ситуации, в моем уме появлялся новый образ, еще один вариант поведения. Но для обычного жизненного опыта, у него "слишком громкий голос".
А теперь под тяжестью обстоятельств, они начали давать советы, постоянно. Манера моего поведения теперь меняется в зависимости от того, кто сейчас "за штурвалом".
В одну секунду я радуюсь и веселюсь - *ЩЕЛК* , хочу послать все к чертям и уйти куда глаза глядят - *ЩЕЛК* , мне хочется оставить все как есть, "плыть по течению", ждать что же будет дальше, надеясь что все встанет на свои места - *ЩЕЛК* , мне смешно, что я вообще переживаю об этом, что нужно радоваться жизни - *ЩЕЛК* , я вспоминаю, что это и есть моя жизнь и без нее это и жизнью назвать трудно - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ... - *ЩЕЛК* , ...
Когда я пытаюсь спасти от них во сне, они приходят туда, наполняют его яркими образами, невыносимыми эмоциями:
болью, силы которой не возможно передать, ведь не придумали еще эти слова и никогда не придумают, и страданием, в котором можно тонуть бесконечно,
счастьем от которого замирает сердце и наворачиваются на глаза слезы, и любовью, границ у которой нет, сколько бы ты не всматривался в даль
И все это закручено в адский миксер, раздроблено и перемешено в одному моему разуму понятном порядке и подается мне в непрерывном порядке, в концентрированных дозах.
Седативные заставляют голоса умолкнуть лишь на час - полтора, а потом они возвращаются и накрывают меня волной, будто злясь, что я так на долго от них оградился.
Алкоголь не помогает, наоборот, заостряет и потенциирует их.
И поделится не с кем, ведь не поймут, улыбнутся и скажут - псих. Но так, не в обиду, в шутку, не подразумевая под этим именно это состояние.
А я не знаю, не знаю, что делать. Я слышу их, они уже идут, уже злятся и прощают, настаивают и подбадривают, ему все равно, а он все принимает слишком остро...
И все они - это и есть Я.